El tarro para orinar
La mariposa muerta
El silencio de las mañanas mi inerte amada
Mi salida con la bandada de golondrinas negras
La balanza entre lo desconocido y tu espalda.
Es necesario amar tus poros mientras no sangren
Tu cadera mientras no se rompa en el asfalto
Recordarte como al abecedario de infancia
Por instinto.
Algunas cosas te marcan la piel como un cuchillo
Sin ser necesariamente eternas.
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